Carta a la inspiración

Llega y se va tan suave, como efímera...

Querida dama.

No se muy bien como llamarte, si tienes nombre de pila, o si usas un nombre corporativo. Si eres una, o varias: 9 quizá. como solían creer en Grecia. Tu puedes llamarme El Chico que Escribe, o por cualquiera de mis otros nombres, todos los conoces, a todos acaricias, pero no permaneces mucho rato en torno a ninguno de ellos.

Minerva, diosa de la sabiduría, Calíope, musa de la elocuencia, por favor, no me dejéis. Esta noche no. Tengo un importante compromiso con un folio en blanco, necesito vuestra esencia para no sentirme débil frente a él.

Se que no soy el mejor, señorita Inspiración, a veces me llamas y te ignoro. Ansías poseerme, acaricias mi mente hasta llegar a excitarme, y yo te rechazo como si fueses una meretriz incordiosa. Comprendo que te sientas ofendida y despechada, pero debes entender mis circunstancias. En ocasiones no tengo un lugar donde plasmarte, otras tengo mejores quehaceres que darte mi atención.

Por favor, no me falles. Esta noche no. Tengo una cita con una historia que lucha, que arde en deseos de ser contada, y no deseo flaquear en palabras y que por mi culpa pueda quedar a medias, o mal terminada.
Apelo al recuerdo de nuestros mejores momentos. Nos hemos amado durante horas. Hemos sido pasión. Ardiente y brusca pasión. 

He sabido perdonarte, cuando tú me has abandonado a mí. Espero que tú también sepas hacer lo propio, y no me falles esta noche.

Cada vez que te vas, me dejas sin vida, vacío por dentro. La frustración de no encontrarte cuando te necesito, se convierte en pesadilla, y me asedia cada noche. Por favor, no me dejes esta noche. Esta noche no.

Atentamente,

El Chico que Escribe

Carta de un soldado a su amada.

Querida Sara.

Anhelo tocarte una vez más, recorrer cada forma de tu cuerpo pegado al mío. ¡Oh Sara! ¿Dónde estás? ¿Por qué tuve que irme? Odio esta estúpida guerra. Aquí en la trinchera, hace frío. Un frío que hiela el alma, congelaría al mismo diablo. Oh Sara, ¿por qué me dejaste marchar?

La nieve y mis lágrimas empapan esta hoja, y hacen que la tinta se corra. Debería estar en casa contigo, con velas y pollo picante en el plato, quizás algo de champán o vino. Sin embargo, estoy aquí, con una botella de whisky a punto de terminarse. Llorando como un niño, es una imagen demasiado patética para describirla. Supongo que soy patético, siempre lo he sido. Abrazado a tu foto, y a la botella. Apenas se distingue tu imagen en la estampa.

Hoy, 14 de Febrero, día de San Valentín, deberíamos estar haciendo el amor, sin embargo estoy en esta estúpida trinchera, haciendo la guerra. Resulta paradójico, y gracioso. Estoy perdiendo el juicio por momentos, Sara. Desearía salir ahí fuera, gritando, pidiéndoles a todos que me disparen, o matar a todo su ejército y acabar con esta maldita guerra.

Sé que no volveré a verte, Sara. Todos sabemos que no volveremos a ver a nuestras familias, que estamos muertos, la única incógnita es cuándo será nuestro funeral. El  mío no se lo digas a nadie, solo llévame una botella y déjala en mi ataúd. Me he imaginado mi entierro multitud de veces, tú estabas allí, llorando, sola. Me entraban ganas de levantarme y consolarte pero no podía, pues estaba muerto.

¡Oh Sara! No sabes cuánto te amo, cuánto te añoro. Me da igual estar muerto si no estoy contigo. Apenas recuerdo tu sonrisa, esa que era tan tímida, o pícara, según la situación. Recuerdo acariciarte el pelo y tu mirada, y como me acariciabas y te acariciaba yo. Recuerdo que empezaba por la mejilla, con dos dedos, bajaba por la línea de tu cuello, ese cuello tan frágil, tan seductor; generalmente, la yema de mis dedos descendían hacia tus pechos, firmes, bien puestos. Entonces algo dentro de mí pedía salir a gritos. Hace mucho que no tengo una erección.

Al principio solía masturbarme pensando en ti, recordándote, tratando de mantenerte viva, pero pronto ese deseo murió, creo que murió con mi alma, pues ésta falleció los primeros meses. Sí, espiritualmente ya estoy muerto, o casi, solo quedan los últimos reductos de tus recuerdos, ellos son los que me mantienen cuerdo, y con vida. Pero se están agotando, no sé cuánto tiempo estaré así. Soy una especie de zombi: si me mandan matar, mato; si me mandan morir, muero. Pero muero cada día que no estás a mi lado.

Cuídate, hazme ese favor, por lo menos cuídate. Cuando ya no esté, quiero saber que todo te va bien, que has rehecho tu vida. Cualquier joven se moriría de ganas por pasar una tarde contigo, darían sus venas por tener una conversación de diez minutos contigo. He tenido mucha suerte, eso es un hecho, y tú has tenido la mala suerte de enamorarte de un tonto idealista, y ahora es tarde, pues aunque perdí mis ideales hace mucho, ya no puedo abandonar esta guerra, no puedo hacerlo vivo. Debí hacerte caso, quedarme en casa, pero siempre he sido un cabezota, y tú pocas veces conseguiste sacarme alguna de mis ideas locas de la cabeza.

La nieve agarrota mi mano, pero no quiero irme, sin antes decirte que la mejor etapa de mi vida la pasé a tu lado. Que tú estás en los pocos recuerdos que conservo: las pocas noches que no tengo pesadillas, eres tú quien me acaricia, y las pasamos juntos, abrazados. Después despierto y solo veo frío, y muerte, a veces creo que este frío es a causa de la muerte que hay a mi alrededor. No es un frío de invierno, donde te abrigas y se pasa, es un frío que se te implanta en el alma, como un parásito, se alimenta de todo lo bueno que te queda, destruyéndote por dentro.

¿Dónde estás ahora? Lo ignoro, y lo prefiero así, pues el hecho de saber que te he hecho sufrir, me devora las entrañas. Necesito saber si me extrañas, o si tú eres feliz. Necesito saber cuándo se acabará esta locura, o si yo me volveré loco con ella. Quizás ya lo estoy, tampoco me importa.

Te espero al otro lado, cuando cruces seremos felices, los dos, y podré darte ese “siempre juntos” que te prometí hace ya demasiado tiempo.

Te extraño.

El Chico que Escribe.